La Fashion Week. Ouais.

La Fashion Week. J'ai toujours été épaté par ces univers parallèles, ces mondes dont j'ignore tout : leurs codes, leurs règles, leurs acteurs, leurs stars, leurs dangers. Rien, mais alors rien, je n'y connais rien en fashion. Plus "rien" que ça, c'est impossible. Et alors non seulement je n'y connais rien, mais c'est exceptionnel comme ça ne m'intéresse pas. Deux ou trois fois par an on voit des femmes tristes, de toutes les couleurs, marcher bizarrement sur des podiums, désarticulées, le regard droit, un pied devant l'autre, une main dans les poches ou les bras cruellement statiques le long du corps. Elles font la gueule dans des tenues bouffantes ou pas, colorées ou pas, je ne vois pas la différence. Dans le public, regardant de droite à gauche, prenant des notes redoutables, chuchotant des méchancetés, on perçoit ces dames des magazines de mode qui "font la pluie et le beau temps", ces blogueuses, ces people, ces wanabe, ces gens-dont-on-se-demande-qui-ils-sont. La musique dans ma tête c'est toujours "Vogue", de Madonna, les lumières sont chaudes ou glaciales, le rythme est frigide ou enlevé, le décor est naturel ou artificiel. Des trucs et leurs contraires, en fonction des années et des créateurs. Chacun rivalise d'imagination pour organiser son show dans un lieu hype, "jamais vu", un charcutier qui aurait fermé, un bordel qui sent la sueur de cheval, une cave planquée dans un immeuble qui va bientôt disparaître, une aile perchée dans un musée qui vient de rouvrir. Un nouveau slip se doit d'apparaître dans un lieu qui déchire, sinon c'est un pauvre nouveau slip. La Fashion week, je t'entends revenir chaque fois avec la même passivité, comme le retour du Salon de l'agriculture ou du Beaujolais nouveau.

C'est peut-être juste que personne ne m'a expliqué...