Barcelone

J'y ai vécu, pas longtemps mais quand même, de septembre 1997 à Mai 1998.
9 mois à part, à déambuler, à respirer, à profiter de la ville de haut en bas, de la Place de Catalogne jusqu'aux hauteurs de Tibidabo, de las Ramblas jusqu'au Camp Nou. Qu'y faisais-je ? Rien. J'admirais.
Je vivais rue Casanova, dans sa portion comprise entre la rue de Corse et la rue de Paris... Un super appart avec terrasse dominant la ville. Je vivais à l'époque avec une riche étudiante Vénézuelienne qui suivait des cours d'architecture d'une part, de photographie d'autre part. Façon "L'auberge Espagnole", avec une ribambelle d'Américaines du sud à la clé. Pendant ces 9 mois, j'ai fait tous les musées, tous les restaus, toutes les terrasses. Je m'étais trouvé un petit club d'Aïkido local, très sympa, qui me donnait l'illusion d'être du coin, et aussi un club de foot, très sympa, qui me donnait l'illusion de savoir jouer. On ne se sent jamais aussi fort, au foot, que lorsqu'on est le seul étranger.

Pendant ces 9 mois, j'ai écrit un début de bouquin, une sorte de polar cynique qui se déroulait, je vous le donne en mille, à Barcelone. Une soixantaine de pages qui ont ressurgît, ce matin, au milieu de vieux papiers. Des mots écrits il y a presque dix ans et qui me replongent dans les parfums Catalans avec délice.
Je me vois traversant le pont qui me mène vers le centre commercial "Maremagnum", complexe géant du divertissement, abritant mon cinéma, celui où j'allais TOUS LES JOURS voir des films en espagnol. Je tenais un cahier dans lequel je collais mes tickets et ajoutais quelques lignes... Une vraie midinette. Et las ramblas, ses touristes, ses putes, ses magasins à gogos qui vous vendent les maillots du Barça, les Rivaldo, de la Pena ou Ronaldo floqués sur le tissu azulgrana. Les salles de jeux, les étudiants en art, les discussions de comptoir à siroter son "cortado" en fumant une Fortuna. Pas loin, partout, Gaudi et ses hallucinations. Le tout sous un soleil de plomb et l'odeur de la mer. Un rêve de vie.

Et puis un jour ça se gâte, chacun cherche son chat et les vaches sont bien gardées (?!?). Retour à la vie civile, adieu l'Espagne. Restent alors les souvenirs, le meilleur des souvenirs, et l'envie bien présente au fond de moi d'y retourner un jour, pour y vivre à nouveau, avec mes nains et la mère Lachaise qui a les idées larges. ;-)