Samedi matin bouché...

J'aurais bien fait une petite vidéo, hop hop hop, vit'fait'su'l'gaz, mais c'est que non. Je ressemble à un tétard mouillé dans une marre du Berry. Une sorte d'hybride entre Michel Muller et un poney. C'est que je suis sensible à la pollution, aux pollens, aux poussières, aux acariens, aux voisins bruyants, à la connerie humaine, aux dates de péremption, à Dupont-Aignan (HA HA HA), à Maud Fontenoy qui danse comme aux plus grandes heures du Pacha Club, aux variations de température... Je suis pire qu'une vache au changement d'heure, ça me dérègle tout ça. La gorge en feu et profonde (sans Linda Lovelace), le nez pris (sans Brigitte Bardot), les mêmes yeux que Delors en mars (sans Faye Dunaway... elle est compliquée celle-ci)... Bref, je suis une merde urbaine, la tête dans un éteau de fer, comme Allan Jones avant de se rendre compte qu'il est entré dans la 5ème dimension. Normalement j'étais censé conduire une rosalie à base de nains de jardins sautifères, mais là je suis en pleine forme pour de la fleur d'eucalyptus, des charentaises centristes et un bain de nez. Dans de telles conditions, comment rester sexy ? Brad Pitt, même chez le proctologue, reste Brad Pitt. Quant à moi je tire vers le Darry Cowl, avec aucun espoir de me faire triporter. Adieu monde cruel, je vais marcher, loin, en espérant tomber sur un village...